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Todos tenemos dos vidas: La verdadera, que es la que soñamos en la infancia, Y que continuamos soñando, adultos, en un sustrato de niebla; La falsa, que es la que vivimos en convivencia con otros, Que es la práctica, la útil, Aquella en que acaban por meternos en un ataúd.
En la otra, no hay ataúdes, ni muertes, Hay sólo ilustraciones de infancia: Grandes libros coloridos, para ver, mas no para leer; Grandes páginas de colores para recordar más tarde. En la otra somos nosotros, En la otra vivimos; En esta morimos, que es lo que quiere decir vivir; En este momento, por la náusea, vivo en la otra...
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